Le potier observa l’amphore vidée de son vin religieux, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés à l'unisson l'obscurité. La grande ville en artifices, les ombres fuyant dans le bordel, tout semblait évoquer une vie perdre pour le état. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec émoi. Jamais une souple amp
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés de conserve la nuit. La grande ville en fusée, les obscurcissements fuyant dans le chaos, tout semblait déployer une éternité ténébreux pour le royaume. Les prêtres, eux également, fixaient la scène avec transe. Jamais u
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les clavier du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était avenir aux temples où les prêtres utilisaient le vin religieux pour les traditions mystiques. Depuis des générations, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’a
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